Segue algo escrito por algo.
Tenho observado os insetos.
Tenho aprendido com eles.
Observem que curioso a forma que se movimentam, suas variedades.
Sabiam que uma minhoca pode ter até 15 pares de corações? Que elas não produzem calor em seus corpos, podendo apenas sentir a temperatura do ambiente para fins de sobrevivência.
Uma minhoca poderia rastejar em direção as chamas, queimar, sentir a morte, mas não sentir a dor de ser queimada.
Provavelmente sua descompensação sensorial deve estar relacionada com a ausência de terminações nervosas e não processamento de alguns estímulos sensoriais, para que não pudessem aprender com suas dores.
Imaginem o que uma linha evolutiva de um ser com 30 corações e consciência desenvolvida poderia fazer pela causa dos oligoquetos.
Mas qual a das minhocas? Vai saber. Elas auxiliam no processo de compostagem, também estão nas carcaças desencarnadas, não vejo razão para nojo, afinal o ser humano é necrófago.
As moscas são ideias que nos atormentam.
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
São um inferno.
Existem aos montes, como as ideias produzidas nas mentes fétidas dos seres humanos.
Se sentem limpos por fora mas fedem, a suor, a medo, em combinações de cores de roupas de super heróis que eles mesmos inventam todos os dias. Sustentam suas verdades e pináculos, imortalizando seus mártires martirizando os inocentes por dinheiro.
O dinheiro é o cocô, os seres humanos são as moscas.
Ou as baratas. Se tem barata tem lagartixa e vice versa.
Se tem barata tem perreco, pato, ganso e marreco.
Quase que eu tenho um treco.
Onde tem fofoca tem barata, onde tem enfermidade tem barata, onde tem briga, onde tem droga, usura. As baratas são fofoqueiras, e denunciam a verdade.
Capazes de voar e sobreviver à radiação, possuem sangue frio e alta capacidade de sobrevivência, mesmo nos esgotos.
Espécie filha da puta.
Suja.
Ou as nobres formigas.
Não, dessas todo mundo gosta, desde que não estejam em seus armários atolados de coisas desnecessárias, carregando pra longe sua usura.
Trabalhadoras. Íntegras e Honrosas, fazem seu trabalho sem questionar, e protegem sua rainha, criaturas com um complexo de Édipo coletivo.
“Salve a Rainha Matriarca”
Diriam num dia de trabalho comum ou no dia que alguém esmaga o formigueiro por completo.
Quanta fúria das formigas envenenadas pelo maior dos parasitas.
Mordem e socam em vão, trabalharam demais pra desenvolver consciência e meios de defesa, tendo de se contentar com fendas de azulejo e potes de açúcar entreabertos.
Os seres humanos são engraçados.
Temem mais a aranha do que o semelhante, seria um dos dois menos letal? Separados por um padrão comportamental, cada um faz uso de seu veneno como lhe convém.
Amam a borboleta mas odeiam a lagarta, como poderiam amar um semelhante afinal? Ambos se rastejando sem ser vistos, até o momento de bater as asas.
Amam a moral da história, mas o enredo que importa é somente o próprio.
Poucos gostam de histórias aonde não sejam os protagonistas e conheçam os coadjuvantes.
São a determinação do Capitão América com a força do Superman, com o comportamento do Capitão Nascimento e o Pau do Kid Bengala.
Ninguém quer ser o Eu na morte do Marley, o “Eu também te amo pai” do Adam Sandler ou as vesículas obstruídas do Jack ninguém quer ser a morte de Sr.Miyagi ou sentir a fome de Luffy.
Ninguém quer ser o vômito de Kat Stratford, sendo a sexta coisa que odiavam nela, ninguém quer ser vítima de ultraviolência, a rejeição de Frida Kahlo ou as queimaduras da Bruxa na fogueira da inquisição.
Num catálogo de A - Z projeções irreais espelhadas mascaram defeitos dos ícones imperfeitos.
Chuva de iconoclastas, caindo em loop espiral em seus espelhos dimensionais, torcendo para que o espelho não quebre para que o ícone não morra na queda.
Seres vitruvianos, divinos e antropomórficos sentados num vaso como reis e rainhas rodeados por moscas expelindo o que seu organismo pluricelular rejeitou.
Arte.
“Somos o que somos” - Dizem - “Somos livres” - Eles dizem.
Mas se entregam a cada experiência de prazer artificial.
Condenam a entrega alheia mas lutam pelo melhor enredo de justificação que purifica suas culpas mais nojentas.
Feios.
Gênios ruins.
Egoístas.
Belos.
Invejados.
Quantos privilégios a uma espécie tão inferior.
Evoluídas de espécies inferiores é possível discerni-los nas ruas em que se aglomeram com suas pastas e mochilas.
Enoquianos, Lupicais, Equinos, Draconianos, Caninos, Felinos, Suínos, de todos os tipos.
Julgando os anjos, condenados.
Sentenciados a mesma morte prematura.
Com nojo de insetos.
Sem entender seus motivos.
Humano demasiado humano.
O exílio será para vós o fim?
Vespas, borboletas e vagalumes festejam a mesma primavera.
Os mesmos oceanos e fossas abissais vibram e retumbam como tambores.
A terra estremece.
Os vulcões entram em erupção, expandem e renovam.
Os ventos sopram e levam os telhados das tendas junto com o ar comprimido que esconde as verdades sob a pele da mentira muito bem hidratada.
Ficam nos caixões selados os silicones e nas molduras empoeiradas as plásticas que tanto preocupam as donzelas de idade avançada.
Ficam no armário os paletós e os perfumes sem usar, os carros revisados na garagem as casas quitadas para quem nunca te entendeu e você aprendeu a amar.
Os piores exemplos de pai e mãe se encontram nessa espécie, pois algumas tem a decência de matar ou chutar do ninho aquele ser que veio para contenda.
A lei do mais forte impera hoje onde os insetos imperam, pois quem planta na matéria colhe dos frutos da matéria, e os insetos gostam da mesma coisa que vocês.
Só não conhecem o amor.
